Когда-то было время, когда я писал стихи. Не для себя - зачем мне то, чем я блевал сквозь строки, избавляясь от лишней тяжести. Не для других - плевать мне на других, как ныне, так и тогда. И не для богов - в них я верил всегда, но никто из них не вызывал во мне доверия. Да и сейчас мне на них насрать, на самом деле... Так же, как и на остальных вышеперечисленных

Когда-то было время, когда я писал песни... Не для себя (сначала), потому что хотелось передать кому-то то, что зреет, болит, давит и мешает жить... И не для других (потом), потому что менялись ударения, менялись интонации, менялось все - а они оставались, и не оставалось тех, кто любил слушать меня вчера, в сегодня... И не для богов - потому что я считал себя выше любого из них, потому что они выдуманные, а я настоящий...

А сейчас я иногда разрождаюсь на то, что может с натяжкой именоваться гордым именем "проза"... И не для себя - ибо давно разучился складывать складные буквы в осмысленные мысли. И не для вас - ... да хотя бы постольку, поскольку вас нет, а вас если и есть, то постольку, что ну ни разу ни хотя бы вот по столечЬку... И даже не для богов, потому что преобладающая часть из них абсолютно недостойна моего внимания (исключение я знаю только одно, и это, к счастью, не я)... Но весь этот бред вы читаете, значит, с моей прозой вы уже поверхностно знакомы... Да и вообще, нахрена я к тебе на вы, если вдвоем за одним компьютером неудобно, а если удобно, то вы и сами к Вам на Ты (с Большой Буквы Вполне Сознательно...) Все остальное - по сцылочкам... Но это так, кому интересно. Хуй.